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        「你不需要信。」他抬起手，掌心朝外，像是示意她别急着把门阖上，「你只需要留意一下今天和明天。你会看见很多初次相遇被重演，对同一对人，对同一件小事，只因为其中一个人把一句真话说得太满，或者在心里说得太用力。」

        他说到「真话」两个字时，眼神轻微地仰了一线，像避开了某种直接对视的危险。顾宛汐想到咖啡馆那对年轻人、想到集市上那个未完成的「喜」，那种不愿承认的吻合在x腔里拧了一把。她把门拉开多一点，让雾进来，手指离开门把，算是对他给了半寸的信任。「你要找我做什麽？」

        「提醒。」韩淮歌把铅笔从口袋里cH0U出来，握在指间转了转，像握着一根不会伤人的针。「满月前的几夜，镇子会更安静，也更大声。」他自嘲地g了g唇角，「你在梦里已经听见了。没人会承认自己在做梦，但每个人都在学着说梦话——用手势、用纸片、用杯盖停顿的秒数。因为一旦把心里最真的那句话说成了声音，月光就会来收税。」

        「收什麽？」她问，虽然她似乎已经知道。

        「记忆。」他说，「最不该失去的那一块，永远先被拿走。」

        这一句落下时，顾宛汐像被谁在颈後轻轻拍了一下。她感觉到皮肤下那道细长的旧疤忽然变冷，冷得像附着了一枚针。她没有退步，只把视线移到他指尖那支短铅笔上。「你用它记？」

        「我用它证明我不是凭空捏造。」他向她伸出笔，没有b近，只是让铅笔的木纹在雾中显出一点温度，「你可以跟我出去走一圈，选一个你愿意试的地方。书店、咖啡馆、集市、河滩都可以。你让我先跟任何一个人说一句话——很普通的，譬如问路。你站在我旁边听着，看着。五分钟後你再让我重演一次，同样的问题、同样的距离、同样的语气。我保证，第二次，他或她会像第一次一样抬头，像第一次一样说：我们认识吗。」

        「也可能，是你记错了。」顾宛汐说。

        「最好是这样。」韩淮歌的声音没有输赢，只有疲倦的诚实，「但我把路标画在笔记本上，每一条线我都画了两遍，笔压不同，纸纤维记得。」他看了她一眼，像在衡量她能承受的份量，才慢慢补了一句：「而且，你已经亲眼看过一次了。集市那个孩子，他在说一个词的时候被cH0U走，醒来第一句，是把自己套回购物这个安全的剧本里。别误会，那不是懦弱，是活法。」

        雾稍微淡了一些，院门外的石缝被稀薄的光g出轮廓，远处传来很轻的一声敲木板，像有人把摊布拍平。顾宛汐想起邮局布告栏上那张月相表，圆心偏了一线，偏得令人烦躁。她把门开到能站两个人并肩的位置，让出小半步。「你说你记得每个人。那你记得我什麽？」

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